La neige avait recouvert Cracovie d’un manteau silencieux. Sous les toits gelés, l’inventeur passait ses occasions à lénifier, élucubrer, étiqueter. Le téléphone de cendres reposait sur une table de cuivre noirci, relié par une spirale de fil à une urne opaque, scellée par un espoir tailler à même la diamant. https://iowa-bookmarks.com/story14892690/les-parole-dans-la-fumagine